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Ich werde nie vergessen, was mir mein vierjähriger Sohn sagte, als wir zusammen gespielt haben

Chris Gethard. - Copyright: Credit: Mindy Tucker
Chris Gethard. - Copyright: Credit: Mindy Tucker

Nicht weit von meinem Haus entfernt ist ein Hügel. Am Fuße dieses Hügels befindet sich ein Feld. Auf diesem Feld gibt es ein paar Felsen, auf die mein Sohn gerne klettert. Er gibt vor, ein Tier zu sein: Ziegenbock, Berglöwe und andere, von denen er gelernt hat, dass sie Felsenbewohner sind, sowie andere, die seine Kreativität widerspiegeln.

Er erkundet die Felsen, hinüber zur Treppe an der Seite des Hügels, die Treppe hinauf zum Schotterparkplatz, dann den kleinen Pfad auf der anderen Seite des Hügels hinunter und zurück zum Anfang der Felsen. Er liebt es, mir zu zeigen, wie das geht.

Eines Tages bemerkte mein Sohn beim Spielen, dass ich nicht mithalten konnte

"Daddy, komm schon. Du kannst auch auf die Felsen klettern. Ich kann es dir zeigen."

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Ich tue, was er sagt. Ich folge seinem Beispiel. Ich laufe auf den Felsen, von denen der größte vielleicht zwei Meter hoch ist. Ich klettere die Treppe hinauf und hüpfe dann an der Seite des Hügels zurück zu den Felsen. Ich tue so, als wäre ich ein Zebra, wenn er mich fragt, welches Tier ich bin.

"Also, welche Farbe, Papa? Welche Farbe hat das Zebra?"

"Ich bin ein gelbes Zebra, Cal." Ich halte inne und warte, als er mir sagt, dass der Ziegenbock müde ist. Er legt sich hin und rollt sich auf dem größten Felsen in der Fötusstellung zusammen. Manchmal lege ich mich auch auf diese unbequemen Felsen, weil ich weiß, dass es das Einzige ist, was ihn wieder auf die Beine bringt. In der Geschichte in seinem Kopf ist es Schlafenszeit für die Tiere, und wir müssen schlafen, bevor wir gehen. Also tue ich es.

Auf der Spitze des Hügels stehen Häuser. Ich bin mir ziemlich sicher, dass man von ihren Fenstern aus diese Felsen sehen kann. Ich bin neugierig, was meine Nachbarn denken würden, wenn sie sehen würden, wie wir in dieser Schleife herumlaufen und so tun, als würden wir auf den Felsen schlafen. Es ist kein Spielplatz. Er ist nicht zum Spaß gebaut. Es ist ein Schotterparkplatz, ein paar Holzspäne auf einem Hügel und ein paar Felsen. Ich frage mich, was sie denken, aber das ist mir eigentlich egal.

Es ist herzzerreißend, wenn Kinder einen dabei erwischen, wie sie sich bei ihren Spielen langweilen. Es lässt sich nicht erklären, dass ich zwar viel Freude daran habe, Cal dabei zuzusehen, wie er so tut, als sei er ein rosa Tiger, der auf einem Felsen schläft, aber für mich ist das nicht unbedingt das spannendste Spiel. Meine Haltbarkeitsdauer ist kürzer als seine. Ich habe schon Filme und so gesehen. Ich war auf Konzerten. Ich hatte Spaß. Er kann sich in der Welt dieser Steine - und in der Welt seines Gehirns - für immer verlieren. Manchmal raste ich aus. Gelegentlich mache ich mir Gedanken über die Arbeit, die Ehe, die Hypothek und all die Dinge, um die sich Erwachsene kümmern müssen und die er noch nicht einmal erahnen kann.

Bei einer dieser Gelegenheiten hat er mich beim Faulenzen erwischt. Ich hatte in dieser Woche nicht viel geschlafen, was an meinem Lebenstempo und seiner Angewohnheit, mich zu wecken, lag. Außerdem hatte ich in unserer Garage etwas umgestellt, und sein alter Wickeltisch fiel von seiner Stange auf meine Fußspitze. Ich war müde, hinkte und konnte nicht mehr so gut mithalten, wie ich es normalerweise tue.

Ich merkte, dass er auf mich genauso aufpasste wie ich auf ihn

Er hüpfte über ein paar Felsen und schaute dann wieder zu mir.

"Komm schon, Daddy", sagte er. "Du schaffst das."

Er ging vorwärts, schaute aber zurück. Vorwärts, dem Abenteuer entgegen. Rückwärts blickend, verankert bei seinem Vater. Das ist in gewisser Weise die Quintessenz des Kindseins. "Cal", sagte ich ihm, "du musst aufpassen, in welche Richtung du gehst. Sieh mich nicht an, wenn du gehst. Du könntest ausrutschen und hinfallen."

"Aber ich muss auf dich aufpassen, Daddy", sagte er zu mir. Meine Augen weiteten sich, und er blieb stehen. "Ich muss auf dich aufpassen."

Ich kniete mich auf meinen Felsen, um näher an seine Augenhöhe heranzukommen.

"Buddy", sagte ich ihm, "ich verspreche dir, dass du nicht auf mich aufpassen musst. Ich muss auf dich aufpassen. Das ist meine Aufgabe. Es ist nicht deine Aufgabe, auf deinen Vater aufzupassen. Es ist die Aufgabe deines Vaters, auf dich aufzupassen."

"Warum musst du auf mich aufpassen?", fragte er.

"Nun, ich bin groß", erklärte ich ihm. "Und du bist klein. Also passe ich auf dich auf."

"Ja", sagte er, "aber du bist alt, und ich bin jung. Ich muss auf dich aufpassen." In den Tagen nach diesem Gespräch erzählte ich es erwachsenen Freunden als Witz: "Schau mal, was mein Kind gesagt hat", sagte ich anderen Vätern, die ich traf, mit einem Grinsen. "Er hat mich alt genannt, direkt ins Gesicht."

Wir haben uns alle darüber amüsiert. Da ich ein guter Geschichtenerzähler bin, wusste ich, wie ich das, was er sagte, als Pointe einbauen konnte.

Nach ein paar Tagen hörte ich auf, diesen Witz zu machen. Er hat sich nicht richtig angefühlt. Ich habe diesen Moment mit ihm immer und immer wieder in meinem Kopf durchgespielt. Für mich ist das kein Scherz. Es war kein Witz, als er es sagte; wenn es zu einem Witz wird, ist es meine Schuld und mein Nachteil.

Ich muss mich um dich kümmern. Ich bin jung, und du bist alt. Ich muss auf dich aufpassen. Das ist kein Scherz.

So wenig allein habe ich mich noch nie gefühlt.

Er ist jetzt ein vierjähriger Junge. Er hat noch nichts gesehen und getan. Er weiß nicht, wie furchtbar die Welt sein kann. Er weiß noch nichts über Rassismus, den Holocaust oder die Tatsache, dass es auf dieser Welt Menschen gibt, die hungern. Er ist noch nicht von einer Exkursion nach New York City nach Hause gekommen und hat geweint, weil ihm klar wurde, dass es Menschen ohne Zuhause gibt. Er hat noch keine Nachrichtenbilder von Kriegen, Bränden oder Flugzeugen, die in Gebäude fliegen, gesehen. Er war zu jung, um zu begreifen, was die COVID-19-Pandemie wirklich war. Sein Weltbild ist ungetrübt.

Das wird sich eines Tages ändern. Er wird schikaniert werden. Er wird Wut auf die Welt empfinden. Er wird Ungerechtigkeiten wahrnehmen und zu Recht meiner Generation die Schuld dafür geben, dass sie diese nicht korrigiert hat. Er wird sich fragen, warum wir so viel Plastik in den Ozean geworfen haben. Er wird Musik hören, die die Rebellion in seiner Seele anheizt. Er wird wütend sein, so wie es junge Menschen tun - lebensfroh, gerecht und schön. Er wird töricht genug sein zu glauben, dass er all die schlechten Dinge in der Welt ändern könnte, und wer weiß? Vielleicht wird er es tun. Irgendjemand muss es immer tun, und manchmal tut es auch jemand.

Aber im Moment sind seine Tanks nicht mit dem Treibstoff gefüllt, der junge Menschen in ihren Kämpfen antreibt. Im Moment ist seine größte Sorge, dass sein Vater sich langsam über diese Felsen bewegt. Im Moment muss er nur dafür sorgen, dass sein Vater nicht stürzt.

Er muss auf mich aufpassen. Denn ich bin alt. Und er ist jung. Und alles, was ich tun muss, ist, ihn zu lassen.

Ich habe noch nie so eine bedingungslose Liebe gespürt. Ich habe noch nie gewusst, wie ich eine solche Liebe annehmen kann. Ich habe noch nie gewusst, wie ich solch tiefe und immense Gefühle nicht abwehren kann. Wenn Gefühle so intensiv sind, mache ich sie zu Witzen. Aber dies ist kein Witz. Das kann es nicht sein. Wie kann man nur so dumm sein, etwas so Einfaches und Reines wie die Liebe, die das eigene Kind für einen empfindet, wegzuschlagen?

Für diese Person kann ich aufhören, meinen eigenen Träumen nachzujagen. Träume haben mich früher angetrieben. Ich bin ein Künstler. Träume sind das, was es einem ermöglicht, die endlose Jagd fortzusetzen. Ich brauche keinen Traum mehr, um weiterzumachen. Ich genieße diese Realität zu sehr. Meine Träume können warten, oder sie können für immer verschwinden.

Auszug aus "Dad at Peace" von Chris Gethard. Urheberrecht © 2024 von Chris Gethard. Veröffentlicht von Everand Originals, einem Teil von Scribd, Inc. Alle Rechte vorbehalten.

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