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Schumachers Woche: Mein Fenster zum Hinterhof ist mein Ohr zur Welt
Die Weltreise beginnt um kurz vor sechs, wenn ein früher Vogel sein Radschloss angenehm vorsichtig öffnet, nur ein leises „Bing“ am metallenen Ständer. Gäbe es „Wetten dass...“ noch, ich würde mich bewerben, weil ich zwei Dutzend Räder am Klang ihrer Schlösser erkennen kann.
Ich schlafe bei offenem Fenster, von dem aus weder Pferdekoppel noch Bergsee zu erspähen ist, aber drei fensterreiche Wände, blickgeschützt vom hohen Ahorn. Hier bekomme ich eine Symphonie des prallen Lebens. Mein Fenster zum Hof ist mein Ohr zur Welt, live und unzensiert.
Um sieben Uhr kommen die Müllwerker, mit klingendem Schlüsselbundspiel. Volle Tonnen klingen dumpfer. Die Massage-Praxis öffnet. Schwer zu sagen, ob irgendwo ein Radio läuft oder der Masseur beim Kneten die Nachrichten des Tages deklamiert. Die Teilzeitbewohner der Airbnb-Wohnung reißen ihre Rollkoffer übers Pflaster. Klingt fast wie Mülltonnen. Vorher haben sie rasch und leise leere Flaschen neben die Container gestellt. Menschen aus anderen Ländern fürchten Mülltrennungsfehler.
Ein Paar aus den oberen Stockwerken zelebriert seinen täglichen Zoff, der sich wunderbar mit den Klaviertönen mischt, die ein tapfer übendes Menschenkind, nun ja, zaubert. Dem Himmel sei Dank, dass niemand hier ein Saiten- oder Blasinstrument lernt.
Der Bote steht mit Kartons im Hof und ruft hilflos die Hauswände empor. Ein Beweis für die menschliche Wärme unseres Schöneberger Hinterhofes ist, dass sich immer wieder jemand findet, der Pakete annimmt.
Aus der Spüle d...
